Fujo de classificação literária por não encontrar nelas o que procuro. Gosto do sabor dos ventos e das folhas que voam sem destino. Misturados...vem a ser experimental, clássico,moderno, ultrapassado, sem graça, renovador, inovador e poético ou afins. Sei lá...decidam vocês. Eu vou escrever apenas
quinta-feira, 28 de julho de 2016
Imaturos
as mãos marcadas pelo trabalho
a tez escurecida pelo sol
e o pensamento que ficou perdido
em uma infância distante
a força que conduziu a produção
o arar o campo e lançar a semente
o cuidar dos animais o cuidar da gente
e os dias de lida foram tantos
as folhas do tempo retiradas uma a uma
é já outra primavera de muitas esquecidas
o corpo maduro, pronto.
a mente de uma criança birrenta
que insiste em se acabar
na pequena lavoura, na pequena vida
Murmúrios
inquietos rios
se movem em mim
ouço a melancólica
e vazia música
de uma solidão,
que se aproxima
a me oferecer saudades...
ausências se desfolham
em minha esperança
lembro dos que se foram
e aquele caminhar calmo
em ruas desertas de vazios
as cores se mesclando
ao pálido momento
e os rios se juntam
ondulando pensamentos
e não cabe em mim
esta canção
e os rios transbordam
e minha face se lava
eclosão de murmúrios
de inquietos rios
inquietos rios
se movem em mim
ouço a melancólica
e vazia música
de uma solidão,
que se aproxima
a me oferecer saudades...
ausências se desfolham
em minha esperança
lembro dos que se foram
e aquele caminhar calmo
em ruas desertas de vazios
as cores se mesclando
ao pálido momento
e os rios se juntam
ondulando pensamentos
e não cabe em mim
esta canção
e os rios transbordam
e minha face se lava
eclosão de murmúrios
de inquietos rios
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